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    再提起，再放下。

    纸上留下几道杂乱的墨迹。

    良久，顾沉舟一咬牙，写道：

    “我军伤亡八千三百人。”

    又停住。

    又划掉。

    再写：

    “我军伤亡八千三百人，湖口百姓死伤六百二十三人，房屋损毁严重。”

    写完，顾沉舟放下笔，看着那行字。

    六百二十三个老百姓。

    有老太太，有孩子，有男人，有女人。他们不是兵，不拿枪，不冲锋，只是住在城里，只是想过日子。

    然后炮弹落下来。

    然后他们死了。

    他想起那个跪在废墟前用手刨了一天一夜的男人。想起那个坐在街边一直哭一直哭的小女孩。想起那个被抬出去还在喊“我的孙子”的老太太。

    他们死了。

    死在自己的国土上，死在自己的家门口。

    顾沉舟拿起笔，在那行字下面又加了一句：

    “湖口百姓死伤六百二十三人，房屋损毁严重。职部目睹此状，痛彻心扉。守土之责未尽，愧对父老。”

    写罢，搁笔。

    他就那样坐着，看着那页纸，看了很久。

    写完这行字，他整个人像被抽空了力气。

    搁笔，靠在椅背上，闭上眼睛。

    窗外的声音似乎都远了。

    只剩下自己的心跳，沉重，缓慢，像在为那八千三百个回不来的人，敲着丧钟。

    方志行推门进来的时候，顾沉舟还保持着那个姿势。

    “军座，战报写好了？”

    顾沉舟睁开眼，点点头，把桌上的纸递给他。

    方志行接过，仔细看了一遍。

    看着看着，他的眉头皱起，又展开；展开，又皱起。

    良久，他放下战报，沉默了一会儿。

    “军座，这战报发出去，整个第九战区都要震动。”

    顾沉舟点点头，又摇摇头：“震动有什么用？人死不能复生。”

    方志行犹豫了一下，压低声音：“军座，要不要把伤亡数字……写少一点？”

    顾沉舟抬起头，看着他。

    那目光很平静，却让方志行心里一凛。

    “八千三百个弟兄，”顾沉舟一字一顿，“少一个，都对不起他们。”

    方志行低下头，不再说话。

    他双手捧起战报，敬了个礼，转身离去。

    走到门口，他停下脚步，回头看了一眼。

    顾沉舟依然坐在那里，一动不动。
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